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Despacho en primera persona: por qué me despierto temprano los sábados

Despacho en primera persona: por qué me despierto temprano los sábados

Fotos cortesía del autor.

Linda Golden, estudiante y colaboradora de MatadorU, explica cómo el recuerdo de una mujer en Togo la obliga a levantarse temprano todos los sábados.

Son las 7:20 de un sábado por la mañana.

Tres parejas se apiñan bajo el toldo de la clínica de Louisville, esperando que se abran las puertas. Al otro lado de la línea de propiedad, varios manifestantes imploran a los clientes que cambien de opinión. "Te amamos." "Esto es asesinato". "Hay un latido". "Ven con nosotros, hazte una ecografía gratis, mira a tu bebé".

Cuatro escoltas bloquean a los manifestantes, tratando de proteger a los clientes de los teléfonos con cámara y el acoso. "Déjalos en paz." "Nadie quiere escucharte".

Más manifestantes se alinean en la acera, rezando el rosario. Espero al otro lado de la entrada, una escolta de la clínica vestida de naranja en un muro de cabezas inclinadas. Hombres rezando montan guardia a cada lado de mí, uno sosteniendo un crucifijo de cinco pies. Observo a los clientes.

A las 7:20 hace dos años, acababa de terminar mi carrera matutina en la carretera nacional de Togo. Trabajaba en mis clubes de inglés y de salud, pasaba las mañanas en el hospital local y organizaba un torneo de fútbol femenino para el Día Internacional de la Mujer. Para este último evento, tuve un comité de tres mujeres y tres estudiantes que me ayudaron.

Así es como conocí a Zenabou.

En las reuniones del comité, Zenabou habló, sin vacilar en estar en desacuerdo con las mujeres mayores. Asistía con regularidad a mis clubes, incluido mi club de carreras de los sábados por la mañana. Mostró la mayor promesa en el campo de fútbol. Después de que perdimos nuestro primer y único juego fuera de casa, ella dirigió el canto mientras tomábamos refrescos de consolación con nuestros vencedores. Tenía la esperanza de que pasara los exámenes finales de la escuela secundaria y se fuera del pueblo a la escuela secundaria, un logro para cualquier niña togolesa. Por ahora, estaba feliz de tener al menos un jugador fuerte en el equipo.

Son las 7:35 y la clínica finalmente ha abierto. Un grupo cruza la calle y viene hacia mí. Es un grupo de chalecos naranjas, escoltas y manifestantes que se hacen pasar por escoltas rodean al cliente, quien ciegamente dirige al grupo mientras esquiva la salvación no solicitada a través de panfletos que le arrojan. Intento hacer contacto visual, saludando y sonriendo.

Se dirige a la izquierda, sin saber que me moveré en el último momento para dejarla pasar y luego haré todo lo posible para protegerla hasta que cruce la línea de propiedad de la clínica. Flanqueado por manifestantes que rezan, mi cuerpo crea un túnel demasiado estrecho para brindar mucha protección. Esta operación generalmente fluida se convierte en un baile caótico: el cliente va en una dirección, los acompañantes señalan otra, los manifestantes empujan, yo me hago a un lado. El cliente entra, pero no sin muchos pasos laterales y gritos.

Hoy me siento débil.

Un hombre de oración que se ha acercado lentamente a mi espacio le dice a mi compañero de escolta que deje de empujarlo. Se produce una pelea, el hombre que ora se cae, con demasiada facilidad, y dos manifestantes mayores miran fijamente a una escolta, tratando de intimidarla con su altura y masculinidad. La intimidación es el juego aquí, y estoy perdiendo.

Peleo con mi cara, y después de que el próximo grupo de clientes-escolta-manifestantes tenga que abrirse paso hacia la acera, agarro un reemplazo. No hay ningún lugar a donde ir para esconder mis lágrimas de frustración, así que camino hacia la esquina y miro las ramas desnudas de los árboles y el cielo gris, deseando las lágrimas detrás de mis ojos.

“Hay muchas razones por las que me despierto a las 5:30 cada semana. Pero al menos uno de ellos es el recuerdo de una niña de dieciséis años riendo con sus amigos, pateando una pelota de fútbol al atardecer en una sabana togolesa ”.

Las lágrimas en Togo son para los niños y los desesperados, así que me alegré de tener una habitación donde refugiarme cuando mi homólogo me dio la noticia. Estábamos en un entrenamiento en servicio y se me acercó antes del desayuno.

"Anoche llevaron a Zenabou al hospital y murió".

La noticia me envió de regreso a mi habitación, sollozando. Cuando me dijo más tarde que se había tragado pastillas para abortar, tuve que regresar a mi habitación. Malaria, podría manejar. Causas desconocidas. Meningitis. ¿Pero el aborto autoinducido?

Debería haber sabido mejor.

Demasiado tarde, regresé a mi pueblo y reorienté mis esfuerzos en la educación en salud reproductiva. Hablé con el padre de Zenabou, quien negó lo que me habían dicho, probablemente porque el imán se había negado a rezar por la hija del hombre. Hablé con un anciano de la aldea, quien dijo que yo debía dirigirme a los estudiantes. Otros me decían "C'est la vie".

Así es la vida.

De vuelta en la esquina, respiro hondo y me recompongo, luego regreso a la acera. Las Ave Marías están terminando y la mayoría de los clientes están dentro de la clínica. Son las 8:30 y estoy conmocionado, pero volveré el próximo sábado. Y el sábado siguiente. Hay muchas razones por las que me despierto a las 5:30 cada semana. Pero al menos uno de ellos es el recuerdo de una niña de dieciséis años riendo con sus amigos, pateando un balón de fútbol al atardecer en una sabana togolesa.

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