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Notas sobre la casa Nariman: el viaje del recuerdo

Notas sobre la casa Nariman: el viaje del recuerdo

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En algunos lugares, ¿qué puede hacer excepto recordar?

Un Hulk esquelético gris en medio de un callejón en Colaba en el sur de Mumbai, es un lugar que siempre pertenecerá al pasado.

Incluso en esta cálida mañana de domingo de marzo, con las mujeres del vecindario con sus saris rojos y dorados pasando por la Casa Nariman con mangos y chapattis, esta estructura pertenece a noviembre. El noviembre de la masacre del año pasado.

Me paro fuera de la casa. Hace calor. Mi cuerpo está helado como una piedra. Son todos esos espacios oscuros dentro del centro judío, las ventanas tapiadas, detrás de las cuales se desarrolló la historia que todos conocen: el allanamiento de los cuatro terroristas islámicos, la masacre de los seis judíos por los terroristas, el asesinato de los cuatro. terroristas por los comandos indios.

Un indio me dice bruscamente al pasar: “¿Por qué estás mirando? ¿Qué hay que ver? No se que decir. Veo a un policía indio anciano sentado en una silla a la entrada del edificio. Tiene los ojos medio cerrados. Su rifle está dormido en su regazo. Me gusta ese policía. Me siento protegido por su inofensividad.

Nariman House le proporciona algunas rupias y algo de sombra. Su arma es ornamental. El antídoto de noviembre. Considero la pregunta del primer hombre. ¿Por qué estoy mirando? Empiezo a ver hacia dónde se dirige. Quiere olvidar. Al mirar, lo recuerdo. Soy un recuerdo insufrible. Anótelo a mi ADN judío. Es un defecto congénito como una paleta hendida. Solo que a diferencia de una paleta hendida, no puede deshacerse de ella.

Otros judíos visitan Auschwitz y Dachau. Se quedan muy quietos y escuchan, como yo escucho ahora. Tal vez si escuchan con suficiente atención, criaturas de harapos y huesos, pero enormes en su martirio, flotarán fuera de los cuarteles y dirán las cosas que los oyentes están escuchando. ¿Qué son esas cosas?

Tal vez si escuchan con suficiente atención, criaturas de harapos y huesos, pero enormes en su martirio, flotarán fuera de los cuarteles y dirán las cosas que los oyentes están escuchando. ¿Qué son esas cosas?

En lo que a mí respecta, me gustaría escuchar a los seis como gente corriente que se quejaba de los suegros, los zapatos ajustados y los ídolos alucinógenos de la India.

Me fascina quiénes eran antes de ser atados, mutilados y nacidos como inmortales en el calamitoso árbol de la memoria judía.

A pocas cuadras se encuentra el Mar Arábigo. Podría ir allí y reinventarme como un turista normal. Victoria's Gateway está ahí. Podría subir a un barco y dirigirme a las cuevas de Elefanta. Pero luego estaría cruzando las aguas de las que salieron los terroristas esa noche. No estaría bien contaminar el Mar Arábigo con mi morbosidad.

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